Tu sangre rezuma y huele
      alrededor de tu faja.
      Pero yo ya no soy yo,
      ni mi casa es ya mi casa.
      -Dejadme subir al menos
      hasta las altas barandas,
      ¡dejadme subir!, dejadme
      hasta las verdes barandas.
      Barandales de la luna
      por donde retumba el agua.

      

         Ya suben los dos compadres
      hacia las altas barandas.
      Dejando un rastro de sangre.
      Dejando un rastro de lágrimas.
      Temblaban en los tejados
      farolillos de hojalata.
      Mil panderos de cristal
      herían la madrugada.

         Verde que te quiero verde,
      verde viento, verdes ramas.
      Los dos compadres subieron.
      El largo viento dejaba
      en la boca un raro gusto
      de hiel, de menta y de albahaca.
      -¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
      ¿Dónde está tu niña amarga?
      ¡Cuántas veces te esperó!
      ¡Cuántas veces te esperara, 
      cara fresca, negro pelo,
      en esta verde baranda!

         Sobre el rostro del aljibe
      se mecía la gitana.
      Verde carne, pelo verde,
      con ojos de fría plata.
      Un carámbano de luna
      la sostiene sobre el agua.
      La noche se puso íntima
      como una pequeña plaza.
      Guardias civiles borrachos
      en la puerta golpeaban. 
      Verde que te quiero verde,
      verde viento, verdes ramas.
      El barco sobre la mar.
      Y el caballo en la montaña.

        	  Y que yo me la llevé al río
      creyendo que era mozuela,
      pero tenía marido.
      Fue la noche de Santiago
      y casi por compromiso.
      Se apagaron los faroles
      y se encendieron los grillos.
      En las últimas esquinas
      toqué sus pechos dormidos,
      y se me abrieron de pronto
      como ramos de jacintos.
      

        El almidón de su enagua
      me sonaba en el oído
      como una pieza de seda
      rasgada por díez cuchillos.
      Sin luz de plata en sus copas
      los árboles han crecido,
      y un horizonte de perros
      ladra muy lejos del río.


        Pasadas las zarzamoras,
      los juncos y los espinos, 
      bajo su mata de pelo
      hice un hoyo sobre el limo.
      Yo me quité la corbata.
      Ella se quitó el vestido.
      Yo, el cinturón con revólver,
      ella, sus cuatro corpiños.

                Ni nardos ni caracolas
      tienen el cutis tan fino,
      ni los cristales con luna
      relumbran con ese brillo.
      Sus muslos se me escapaban
      como peces sorprendidos,
      la mitad llenos de lumbre,
      la mitad llenos de frío.
      Aquella noche corrí
      el mejor de los caminos,
      montado en potra de nácar
      sin bridas y sin estribos.
      No quiero decir, por hombre,
      las cosas que ella me dijo.
      La luz del entendimiento
      me hace ser muy comedido.
      Sucia de besos y arena
      yo me la llevé del río.
      Con el aire se batían
      las espadas de los lirios.


        Me porté como quien soy,
      como un gitano legítimo. 
      La regalé un costurero
      grande, de raso pajizo,
      y no quise enamorarme
      porque teniendo marido
      me dijo que era mozuela
      cuando la llevaba al río.